Esas putas preguntas que te comen la cabeza y te impiden avanzar.

Qué somos y qué hacemos. Por qué yo... o por qué tú. Bueno... por qué nosotros. Qué hay. Qué ha habido y por qué.

Una pregunta y mil respuestas; o quizá mil preguntas y una respuesta. O ninguna. Nada. Pero quién sabe.
Todas las putas noches esperas que te llamen, que te escriban... algo. Aunque sea el viento; pero hasta él está ocupado para alguien como tú.